十月二十六日，子夜。

北京城外的北风停了，天地间静得落针可闻，唯有积雪在重压下偶尔发出冰冷的碎裂声。

这种寂静并不安稳，反而像是一张拉满到极致的硬弓，只消一丝惊扰，便是石破天惊。

昌平南郊，一处背风的黄土岗下。

秦烈坐在一尊翻倒的石磨盘上，手中的雁翎刀横在膝头。他手里攥着一团浸了油脂的麻布，正缓慢而有力地擦拭着那截已然有些崩口的刀锋。

刺啦、刺啦，沉闷的摩擦声在夜色中一下下跳动。

“伯爷，城里来人了。......