桌上的卤猪头肉已经凉透了，凝出一层白色的油脂。

张博喉结滚动，那声“求您帮忙”说出口后，像被抽去了全身力气，整个人塌在凳子上，两只手无意识地搓着膝盖，半晌没再吭声。

秦城不催他，端起面前的粗瓷碗，慢慢抿了一口酒。

酒是温的，入口绵软，他等着。

“秦哥，”张博终于开口，声音比方才又低了几分，“其实……除了每次劳役和囚犯孝敬的油水，咱们三班，还有个来钱的路子。”

秦城放下酒碗，抬眸看他。

“那群被杀的武者......