南行第一日，李青崖只歇了两个时辰。
他不敢走官道。周叔说得明白，殿主的人分三拨上山，山下必然还留着眼线。于是他贴着山脊走，白日借林梢掩身，夜里靠星斗辨向。断念在鞘中偶尔轻鸣，像是有话要说，又像只是被山风撩动了剑穗。
第二日午后，他在一处断崖下遇上了第一拨人。
七名骑手，青布包头，胯下都是北地的好马，蹄上裹了布，走在碎石上几乎没有声响。李青崖伏在崖顶草里数了数——七人，无旗号，可其中一人勒马时，腰间刀鞘晃了一下，日头底下一闪，是一枚指甲盖大的银纹。
听雪卫。
李青崖没有动。他记得周叔那句话：殿主手下最锋利的刀，刀出鞘必见血。他若此时跳下去，七人围山，断念再利也杀不出个干净；可若放这七人过去，用不了多久，他南去的方向就会传到殿主耳朵里。
他在崖上等了半炷香，看着那七人顺着山道往南,前头一人忽然勒马，抬手示意——那条山道再往前半里，就是一处窄得只容一骑的鹰嘴口。
李青崖心里一动。他悄然后撤，借山势绕到鹰嘴口上方，把几块磨圆的碎石垒在崖边，又折了三根毛竹横在道中。做完这些，他才抽出断念，反手插在鹰嘴口的岩缝里，剑身朝内，只留一线锋芒对着来路。
然后他坐回崖上，闭着眼等。
马蹄声近了。头一骑进鹰嘴口时，断念轻鸣一声，那道锋芒映着日头亮了一亮，像一线极细极亮的水。骑手本能地一偏头，也就是这一偏头的工夫，胯下那匹马被横在道中的毛竹绊了一跤，人仰马翻，后头六骑收势不及，撞成一团。
李青崖从崖上扑下去时，只出了一剑。
那一剑他心里空得没有一丝杂念，却觉得断念在替他用力——剑锋过处，最前那名听雪卫的刀尚未出鞘，连人带鞍摔下窄道；紧随的两骑被他一剑扫断缰绳，马受惊狂奔，把后头撞得更乱。剩下四人终于抽刀，可他占了地势，一步不落，一剑一人，干净利落。
从扑下到收剑，不过数息。
山道上横了七具尸首，五匹马惊跑了三匹。李青崖拄着剑喘了两口气，抬手抹了一把脸上的血。他低头看断念，剑身上竟没沾几滴血迹，剑脊在日头下泛着一层淡淡的、温润的白。
他忽然想起周叔的一句话——"断念认你为主"。他那时只觉得肩上添了把剑的重量，此刻才真切地感觉到，这柄剑里像是封着什么东西，正一点一点醒过来。
李青崖没敢多停。他牵过一匹还算老实的马，翻身上鞍，一路向南。
第三日黄昏，他到了落剑坡。
坡名不虚传。整整一面山坡都是碎石与断岩，石缝里生着些枯瘦的松，远远看过去，像一把把插在坡上的旧剑。坡脚有一条浅浅的溪，溪边搭着一间半塌的草棚，棚下支着一座石砌的炉子，炉火正旺，铁砧上还搁着一块烧得赤红的铁。
锤声一下一下，不快不慢，像是敲了几十年都没变过。
打铁的是个赤膊老人，脊背黑得像淬过火的铁，两臂粗壮，抡起锤来却稳得出奇。李青崖走近了，他也不抬头，只把铁块翻了个面，又敲下去。
"老人家，"李青崖抱拳，"晚辈寻姓石的老铁匠。"
老人抡锤的手没停："找他做什么。"
"晚辈有一块铁牌。"
锤声停了。
老人这才抬起眼。那张脸上沟壑纵横，眼窝深陷，一双眼却利得像刚淬过水的刀。他盯着李青崖看了半晌，伸出手："拿来。"
李青崖把那枚半旧的铁牌递过去。老人接在手里，指腹摩过他剜出来的那个剑形缺口，忽然不说话了。
炉火噼啪响了两声。
"这牌子，"他终于开口，声音哑得像磨刀石，"谁给你的？"
"守旧庙的周叔。"
老人的手一紧："老周……还活着？"
"受了重伤。"李青崖道，"他让我来找您。他说，那位前辈把答案刻在了什么地方，您知道。"
老人盯着他看了很久，忽然转身把铁牌往铁砧上一搁，抡起锤来，重重地砸了下去。
当的一声，火星四溅。
"答案？"老人冷笑了一声，锤子又落下去，"你小子知不知道，替他磨剑那几年，他一年到头跟我说不上十句话。他临终前托人捎给我一句话——若有一日有人拿着这块牌子来问答案，别急着说。"
"那要如何？"
老人把烧红的铁块夹起来，转身丢进溪水里。白汽腾起，溪水嘶嘶地响。他回过头，那双眼在暮色里像两点炭火："先接我三锤。"
李青崖愣了一下，随即解下外衫，把断念连鞘插进脚边的碎石里，双手抱拳："晚辈接了。"
老人没有客气。第一锤砸下来时，李青崖才明白那不叫打铁——那是剑法。锤走直线，力沉如山，锤面压到胸前半尺时，才见风。李青崖横臂去格，被震得连退三步，胸口气血翻涌。
第二锤换了路数，锤头一沉一挑，像是挑开什么空隙。李青崖不知怎的，脚下一错，竟踏出了爹教过他的那半步——那是他小时候在剑冢外的石阶上，一遍遍踩烂了鞋底才记下的半步。
锤从他肩侧擦过去，砸在地上，碎石迸开。
第三锤，老人忽然收了大半力道，锤面轻轻贴在他心口，停住。
炉火照着两张脸。
老人收回锤，嘴角动了动，那表情不知是笑还是别的什么。他转身走回铁砧边，把铁牌拾起来，重新塞进李青崖手里。
"你爹教过你走那半步。"他说，"所以你爹从来没想过瞒你。小子，你要找的那个答案，不在落剑坡。"
李青崖的心一跳："那在哪里？"
老人缓缓摇头，望着坡下渐暗的山影，声音轻了下去："那位前辈说，他一生只信两样东西——他手里的剑，和替他磨剑的人。他把剑托给了你爹，把话说给了你爹听。他跟我说，那句话不必刻在石头上，石头会烂；也不必写进纸里，纸会烧。"
"那他刻在了哪里？"
老人抬起眼，直直看着他："他说，他把它说给了一个在场的人听。"
李青崖浑身一震。
"在场的人？"
"那年他在剑冢里说的最后那句话，"老人一字一顿，"屋里有你爹。屋外……还站着一个孩子。"
风从坡下卷上来，吹得炉火歪了一歪。
李青崖的心跳在那一瞬间几乎停了。他想起剑冢外那间石室，想起那位前辈临终时清澈如初生婴儿的眼神，想起爹跪在石室外的那一夜——可他想不起那句话。
他什么都想不起。
他只记得那天的太阳很白，石阶很凉，他手里握着一根不知从哪捡来的木棍，一个人在门外站了很久。
"我那时候……才这么高。"他抬起手，比了个高度，声音有点哑，"我什么都不知道。"
"不知道不要紧。"老人起身，从草棚最里头摸出一件东西，用一块脏布裹着，递过来，"你爹进冢之前，把这东西交给我。他说，若有一日他儿子来找答案，就把这个给他。"
李青崖一层层揭开布，里面是半截断剑——没有剑柄，也没有剑尖，只剩中间一段剑身，锈迹斑斑，断口参差。
他握着那截断剑，忽然觉得断念在鞘中轻轻震了一下。
"这半截剑，是那位前辈平生打的第一柄剑。"老人道，"他临死前，让人把它送下山来，说：'剑留给我兄弟，话留给我儿子。'"
"他儿子？"
老人不答，只把炉边的风箱拉了两下。火光腾起来，映得他那张脸忽明忽暗。
"小子，你还有几日？"
"一日。"李青崖声音干涩，"我要往北，去听雪台，把我娘接回来。"
老人点点头，像是在意料之中。他往炉里添了块炭，慢慢道："那就往北去。那半截剑你收好，到了听雪台，你自己会知道该拿它做什么。"
"老人家，你到底知道什么？"
老人没再看他，只抡起锤，一下一下敲回那块铁上，声音闷在暮色里："我知道的，都告诉你了。剩下的，你得自己想起来。"
李青崖在坡下站了很久，直到天彻底黑透。他把半截断剑裹好，贴身收进怀里，又摸了摸鞘中的断念。那柄剑还是微微发烫，像是催他动身。
他翻身上马，朝北。
三天里他跑了四百里，从南往北折返时，他忽然明白过来：那位前辈的答案，从来不在剑冢里，也不在落剑坡。二十年前那句话，是说给一个站在门外的孩子听的。而那个孩子如今要去的是听雪台——在那里，他不仅要接回他娘，还要想起那句被自己忘了二十年的话。
风声在耳边呼啸。
李青崖攥紧缰绳，低声道："来得及。"
