湘西，官道。

林烬与八千下山时，正是清晨。

晨雾未散，山间的鸟鸣清脆而遥远。官道两旁是收割后的稻田，稻茬在晨光中泛着淡淡的金色。

八千走得很慢。

不是走不动。

是看不过来。

“这是什么？”他指着路边一棵树。

“樟树。”林烬道。

“樟树……它活了多少年？”

“大概……两三百年吧。”