四周，没有光。

只有一片浓郁的血雾。

朱红色的漆皮大柱高耸入云，直插进昏暗的天际。

陆文昭直挺挺地跪在冰冷的汉白玉地砖上，左手压住那本账册，右手攥着一支狼毫笔。

笔尖落下，是他藏在账册字里行间的那些秘密。

他写着写着，纸面忽然湿了。

越来越湿，越来越滑。

砚台里的徽墨不知何时变了色，泛出令人作呕的腥味。

他低头一看，顿时浑身汗毛倒竖来。

墨汁……怎么变成了一汪浓稠的血浆？！！