何子林站在四合院那棵百年老槐树下，仰头望着漫天飘落的银杏叶。金黄的叶片打着旋儿掠过青瓦，落在生了苔的砖地上，像谁把秋天揉碎了撒在这方小天地，为肃杀的深秋添了层毛茸茸的暖意。他的拇指反复摩挲着口袋里卷边的结婚证，红绸封面被体温焐得温热，边角处还留着冉秋叶糊窗花时蹭上的麦粉，恍惚间竟像揣着个小火炉，熨帖着这阵子筹备婚事的奔波与忐忑。

“秋叶，要不就定在28号吧。”他转身望向正在糊窗花的冉秋叶，浆......