天光将亮未亮，灰蓝的薄纱还沉沉笼着大地。

南疆的湿气浓重得能拧出水来，丝丝缕缕钻进骨头缝里，带着一股子草木腐烂后特有的、甜腥的凉意。

青石板铺就的窄巷深处，几盏褪了色的旧灯笼在湿漉漉的晨风里有气无力地晃荡着，昏黄的光晕在地上拉出模糊而诡谲的影子。

“这鬼地方，”谢琢光的声音在乌竹眠耳边响起，不高，带着点刚睡醒似的微哑，却清晰得如同耳语，只有她能听见：“湿得比剑鞘里还闷人。”

他此刻并未化形，只是作......