我盯着门缝下那道细长的光，糖醋排骨的酸甜气息在鼻腔里织成一张温热的网。IPAD屏幕中的那些“我”渐渐褪色，像被水洇开的墨迹，在这冰冷的蓝光里起起落落。

“南辛？”妈妈敲了敲门，声音裹着砂纸般的疲惫。

我抬手抹了抹脸，指尖摩挲到干涸的泪痕，结着盐粒，硌得生疼。床头柜抽屉突然震动起来，藏在木质隔层里的美工刀，发出尖锐的呼吸。那些还未结痂的伤口，开始发烫，仿佛有萤火虫在皮肤下不安地游走。

“等等！”

我......