宁丰年咽了咽唾沫，摸着还未干透被一抹就晕开的红墨迹，“郑昌龙？”

“叫我干嘛？”

郑昌龙的声音从耳麦里传来，洪亮高亢。

“小声些！”宁丰年压下声音，“你们过来。”

已经散开，去往后座翻找的三人闻言围拢过来。

待看到宁丰年手上拿的东西后，心脏一紧。

“谁写的？你……写的？”郑昌龙看到自己的名字写在上面，还用红笔写着‘死’，让他浑身一凉，汗毛倒竖。

“不是我。”宁丰年急急说着，“刚刚上车时，语音播报的内容你......