那些被血渍晕染的字迹在晨光下泛着诡异的暗红，仿佛还在渗着未干的血迹。

张震握着瓷勺的手顿在半空，粥水滴落在桌布上，洇出深色的圆点。

他垂眸扫过纸面，瞳孔骤然收缩。

原本放松的眉骨瞬间绷紧，像是被无形的线吊起，暴起的青筋顺着脖颈爬进领口。

“什么？”瓷勺“当啷”掉进碗里，溅起的热粥烫红了手背，他却浑然不觉。

“除了卖掉的，竟然还送给了这些人一些？他们竟然还敢要？”

声音从齿缝间挤出，带着冰碴般的冷意，惊......